« Tu es magnifique, Mischa. » La sentence transçanda l'air, sentimentale, honteuse, comme un murmure rauque et étouffé que la jeune Petrossian se devrait de ne surtout pas divulguer. Accroupi à sa hauteur, dans cette pièce recluse du manoir familial, une main posée sur la joue de sa délicieuse petite fille, Dimitri Petrossian semblait ému. Magnifique. Sérieusement? C'était là tout ce qu'il lui destinait, l'unique chose qui passerait la barrière de ses lèvres serrées d'une parfaite maîtrise de lui-même? Par Merlin, elle allait quitter le foyer, faire sa rentrée dans l'une des plus prestigieuses écoles de magie, il lui fallait plus qu'un piètre compliment sur la façon dont elle s'était fagotée pour l'occasion. Elle avait besoin de plus ou il allait l'achever, la tuer intérieurement. La beauté n'a toujours été qu'une illusion, un leurre putride qui finirait par exploser à la figure de la jolie arménienne. Un énième mensonge, un cadeau empoisonné qui se retournerait contre elle, cruel et perfide. La gamine le savait, elle l'avait compris bien avant tout le monde. Elle l'avait soigneusement imprimé dans une partie de sa tête, de façon à ne jamais oublier qu'elle n'était que ça, qu'elle n'était rien. Si peu, aux yeux de tous, à ses yeux à Lui. « Merci, père. » réussit-elle à articuler, les sanglots qu'elle retenait tout au fond de sa gorge étranglant sa voix d'habitude si mélodieuse. Elle tenta, vainement, de ne pas se raccrocher à cette stupide marque de reconnaissance, d'attention, mais son coeur d'enfant avait déjà trop grossi d'espoir et de gratitude sous l'impact d'un aveux si creux. Il la trouvait magnifique, allons donc, c'était tout ce qu'elle aurait, il fallait qu'elle s'y fasse. Elle qui aspirait tant à le rendre fier, à le faire l'aimer, elle souriait, cynique, de ne représenter qu'un gouffre pour lui. N'était-il pas triste que le respectable maître Petrossian ne puisse s'avouer l'amour inconditionnel qu'il ressentait envers sa progéniture? Toute cette histoire de prestance et de lignée valait-elle d'abîmer à ce point l'estime que sa fille pouvait avoir d'elle-même? N'était-ce pas cruel qu'une enfant se doive de ne jamais fléchir, de ne jamais commettre aucune bavure au risque d'être accablée de reproches? La déception ne suintait-elle pas suffisamment dans chaque regard que ses géniteurs portaient sur elle, sans qu'elle n'ait à devoir se damner pour tenter d'atteindre leur perfection? Pour tenter d'être assez bien. Elle ne serait jamais assez bien, pour eux. Pour n'importe qui, d'ailleurs, et surtout pas pour elle-même.

Ce n'est que lorsque son père quitta la pièce que Mischa se planta, inflexible, devant la majestueuse coiffeuse qu'enfermait sa lugubre chambre. Elle aussi savait faire preuve d'une parfaite maîtrise, d'un contrôle que beaucoup lui enviait. Longtemps, elle lorgna son reflet, le regard vague, les larmes dégoulinant le long de son coeur à défaut de faire rougir ses joues laiteuses. Elle ne mesurait que trois pommes de haut mais déjà tout chez elle filtrait la grâce et la joliesse. L'harmonie et l'esthétisme, le charme et la séduction. Une arme. Un atout. Un fardeau. Elle ne savait que penser de ce don que la nature lui avait attitré, se contentant de serrer les dents à chaque fois que son apparence évinçait son âme, que cette beauté tragique lui volait tout éclat spirituel. « Mademoiselle Mischa, on vous attend en bas... » Quel tableau dramatique. Une si frêle petite fille, coincée dans sa robe écrue à taille froncée, flottant dans sa mousseline légère, pleine d'abnégation. Un spectre dont il ne resterait bientôt plus rien. Des restes de candeur et de pureté beaucoup trop fragiles. Elle prendrait soin de s'abîmer comme il faut, de se faire sentir rognure ; elle se l'était promis. « Mademoiselle Mischa? » réitéra Nanée, se rapprochant. La domestique avait toujours ressenti une profonde affection pour l'enfant unique du couple Petrossian. Lentement, alors qu'elle se plaçait derrière la petite princesse décharnée, et d'une tendresse presque maternelle, elle vint replacer les quelques mèches audacieuses qui s'étaient frayées un chemin en dehors de sa natte parfaitement tressée. « Vous irez bien. » lâcha-t-elle, comme pour se persuader elle-même que la petite saurait prendre soin d'elle toute seule. Puis, comme Dimitri quelques minutes plus tôt, elle s'agenouilla au pied de la fragile petite arménienne et lui déposa un vif baiser sur le front. Mischa, à la fois perdue et touchée, lui lança un dernier regard plein de détresse avant de baisser honteusement les yeux ; elle pouvait sentir les traits de Nanée se tendre de désolation. « Combien de fois devrais-je vous rappeler à l'ordre, jeune sotte ! Nous sommes attendus pour fêter votre départ, voudriez-vous faire preuve d'un minimum de respect et de reconnaissance ? » La voix de sa mère avait toujours été sèche, mesurée, stridente. Pourtant, même après autant d'année, ses répliques acerbes continuaient à avoir leurs effets sur la jolie môme. On pouvait y percer la frustration et l'énervement constants qui faisait vibrer cette femme toute entière, qui la rendait effrayante et détestable. Monstrueuse. Presque instantanément, une pointe de haine consciencieusement contenue au fond de ses iris glacés, Mischa traversa la pièce pour rejoindre sa famille, laissant Nanée à ses sanglots et son chagrin. Oui, elle irait bien. Avait-elle seulement le choix?





« Attends... On peut pas... Il faut qu'on s'protège... » Ebauche d'une passion charnelle, débauche d'un coeur blessé. L'adolescente ne s'offrait que pour lacérer cette pompe douloureuse qui lui rappelait inlassablement à quel point elle restait fragile, vivante. Lassée de cette coquille vide, de la vacuité de son entière personne, elle autorisait les hommes à l'user un peu plus, à combler les blancs, les silences pesants et la solitude qui ne faisait que la perdre toujours plus. Elle détestait la solitude. Elle détestait se retrouver seule, haïssait les introspections personnelles que tout cela impliquait. Elle haïssait devoir mater la mansuétude de ses camarades à son égard, le respect teinté de pitié que le regard des autres transpirait, l'ironie nauséeuse qui découlait de son statut, de sa beauté artificielle, sa vie d'automate. Penser aux erreurs, aux échecs, au manque irrationnel qui la rendait sotte, qui l'animait, la tuant chaque jour un peu plus que le précédant ; tout cela était du suicide. Alors Mischa collectionnait les cicatrices et les hématomes comme une longue et prestigieuse collection de trophées. Tout était bon pour éveiller la douleur, puissante et dévastatrice, anesthésiante. Tout était bon pour endormir la vérité, pour faire illusion. Elle pouvait survivre tant qu'il y avait ces faux-semblants, ces montagnes dressées entre elle et le reste du monde. Fières, infranchissables. « Je prendrais une contraception d'urgence. » lança-t-elle, autoritaire, le souffle écourté par le poids de son amant sur sa frêle poitrine. Puis elle l'embrassa à pleine bouche sans lui laisser le temps de protester, le pressant encore un peu plus contre elle, comme effrayée à l'idée qu'il ne finisse par découvrir une vérité monstrueuse et l'abandonne là, pantoise et dévastée, seule au milieu de son large dortoir universitaire. La fougue aussi était une illusion, l'envie qu'elle simulait, ses gestes pressés, tremblants et maladroits ; ils étaient dus à autre chose. Cette sensation grisante qui lui vrillait la tête, ce n'était pas du désir, c'était l'alcool. L'alcool qui trouvait échos dans chacune de ses parties de jambes en l'air. Autant qu'elle se souvienne, elle n'avait jamais réellement fait l'amour, puisqu'elle ne ressentait rien de plus que ce que l'on faisait subir à son enveloppe corporelle. Elle ne répondait qu'aux besoins de ces corps transpirants et fiévreux disposés à l'aimer pour un court instant ; l'ivresse, elle, était réelle. Elle aidait à oublier, à s'excuser, à omettre certains détails. Les relents d'alcool et de tabac mêlés au tragique et au pittoresque régissaient ses nuits, sa douce autodestruction.

Il n'était qu'un pion dans son immense échiquier, un coup à placer, sanglant et particulièrement fielleux. Et pourtant, c'est lui qui mit fin au baiser le premier, alors que Mischa peinait fortement à ne pas s'échouer sur son matelas, tant le taux d'alcool qu'elle avait ingéré tout au long de la soirée la rendait malade et titubante. « On devrait pas, t'as pas l'air en état.. » Et voilà qu'elle était tombée sur un gentil petit compatissant. Du genre rare et pas du tout efficace. Ne pouvait-il pas simplement se montrer grossier et égoïste? La faire sienne en quelques coups de reins et salir ses draps, en profiter pour prendre un bout de ce qu'elle avait à donner et partir sans plus de manières? « Comme si ça importait. » pesta-t-elle, furieuse, plus contre elle-même que contre le jeune homme qui semblait honnête, cependant. Ses yeux glacés, pleins de la même honte et de la même détresse qui avaient attendris Nanée des années plus tôt, auraient pu tuer, à cet instant, tant la haine et le dégoût qu'elle y plaçait la consumaient toute entière, réveillant de mauvais souvenirs, de vieux secrets familiaux qu'elle avait pris soin d'enfouir dans un coin de sa tête où elle ne s'aventurait jamais. Elle pouvait à nouveau sentir la main de son père caresser le haut de sa pommette, ô doux et merveilleux supplice, ému et presque désolé d'avoir engendré un tel chaos, une telle bombe à retardement, tandis que l'envie de vomir se faisait de plus en plus violente et que les biles narguaient sa gorge. « Qu'est-ce que tu racontes? Tout le monde t'admire, ici... » Comme si cela suffisait, comme si ça n'était pas assez dur comme ça. De la fausseté, des mensonges, des illusions, encore et toujours... Les apparences sont connues pour être trompeuses. Mais Mischa préféra serrer les dents plutôt que de lui répondre, lui arracher les yeux, le faire intensément souffrir pour l'horreur qu'il venait de dire. Elle se fichait tellement d'être admiré par cette hypocrisie ambiante. Tout Fidelitas aurait pu être à ses pieds, ça ne valait pas la reconnaissance de son paternel. « Même dans cet état ... » reprit-il, retraçant le contour des lèvres de la jeune fille avec les siennes « Tu es magnifique, Mischa. »

Un souffle, un murmure étranglé, comme une caresse mal placée. Le supplice fut si violent qu'elle ne put se retenir de serrer les poings alors que toute sa rancoeur, putride et crasseuse, lui faisait vomir ses flétrissures de l'âme sur son conjoint. La phrase résonnait en écho dans son crâne, comme la plus basse des malédictions, alors qu'il commençait déjà à s'éloigner pour la laisser seule, dégouté et refroidi de pitié. Couvert de vomissures fétides. « Tu es magnifique, Mischa... et tu crèveras avec tout ça. Toute seule. »