Croyez-vous qu’il y ait une raison à tout en ce bas monde ? Même à l’horreur, aux atrocités, à l’injustice, au goût âpre d’une vengeance mal dirigée ? Certains sans doute vous diraient que oui, ou bien que ce n’est que les effluves malsains du destin qui ne font qu’envelopper, chavirer, dériver sur ces peaux suintantes, presque suppliantes en un sens. D’autres encore ne vous répondraient que l’on ne fait que récolter ce que l’on sème… qu’une graine insignifiante subira toujours l’attitude de son jardinier dans le choix de la terre dans laquelle elle fut enfouie. Peut-être est-ce finalement un peu de tout cela, de la monstruosité du ciel et des enfers, d’un Merlin trop crédule, d’êtres trop habitués à leurs petites vies chétives.

Il y avait des années de cela. Quelques frêles années troubles et vagabondes, dans une vieille maison au passé ancestrale, une femme, cracmol de son état, mis au monde son fils, le seul enfant qu'elle n'aurait jamais. Rudoan Darkelson, illustre sorcier de sang pur, marchait d'un pas impatient dans le couloir, attendant que son fils vienne au monde lorsqu'il entendit les cris de vie du petit être fébrile. Asher fut le nom dont il le gratifia lorsqu'il l'eut sous les yeux, croisant son regard de nouveau né aveugle, ses iris se plissant légèrement devant l'avenir qu'il entrevoyait pour ce petit garçon encore si chétif.

Nulle magie n'était responsable de ce qu'il s'était passé cette nuit-là, ce n'était qu'une naissance parmi tant d'autres pour un père de sang pur et une mère du nom de Camille, jeune femme toute aussi sang pur que l'homme qu'il pouvait être, mais qui ne possédait nul pouvoir magique. Ainsi, Rudoan espérait que son fil n'aurait pas hérité des tares de cette femme qui était sa mère et qu'il avait épousée plus par erreur que de sa propre volonté. Allez donc savoir ce qui avait alors traversé son esprit lorsqu'il avait été charmé par cette donzelle qui, il le supposait depuis toujours, avait usé d'une potion pour le garder auprès d'elle dans les premiers temps. Néanmoins, il oubliait la souffrance, la douleur d'avoir perdu celle qu'il aurait aimé épouser, endurcissant son cœur, n'en faisant que le pâle reflet d'un être calculateur et mesquin.

Mais les années qui suivirent rassurèrent l'anxieux paternel qui se rendit compte que son "tout petit" possédait des pouvoirs, prodige qu'il ne devait qu'au sang qu'il lui léguait, dans son crâne d'arrogance assassine. Le seul enfant qu'il n'aurait jamais avec cette femme détestable qu'il accusa de folie pour la faire enfermer à Sainte Crawfish et préserver son fils de l'influence néfaste qu'elle pourrait avoir sur lui. Le petit garçon qu'il était ne compris pas tout, ne saisissait pas tellement pourquoi on le privait de sa mère, mais son père eu tôt fait de lui répondre des paroles accommodantes : "Elle est malade, il faut la soigner, sinon elle te fera du mal. Elle est très dangereuse tu sais... mais ne t'inquiète pas, nous irons la voir de temps à autre."

Ce n'était qu'un frauduleux mensonge, une malsaine histoire à dormir debout. Mais, malgré tout, sous l'influence de ce père mesquin et sournois, Asher apprenait à vivre, ou plutôt à survivre dans l'adversité, son enfance étant peuplée de phrases telles que :
"Si tu es mort, ton courage ou ta fierté ne te sera plus d'aucune utilité." "Ne révèle jamais ce que ton esprit sait, apprend à dissimuler tes pensées à tout instant, quel que soit les sentiments que tu ressens." "Le savoir est une force, l'ignorance une faiblesse." "Apprend à te contrôler en toute situation pour juger de la meilleure répartie à appliquer." "..." Tout n'était fait que dans le sens de le rendre plus fort, le frappant, le torturant... le rabaissant de temps à autre plus bas que terre pour lui apprendre à se défendre, à réagir, à juger de ce qui était le mieux pour lui. La vie était un combat et si ses joues se retrouvaient souvent rougies par la colère de son paternel, si des marques s'immolaient sur sa chair, côtoyant la tache de naissance qui le mènerait à une inévitable douleur, une force de caractère indéniable s'emparait du petit être autrefois si fragile. Lui n’était qu’un enfant mais assumait déjà cet univers auquel il refusait de se rendre, de se soumettre. Les barreaux étaient raides et durs, et ses assauts insignifiant, si tant était qu'il désirait réellement s'en dérober. Mais il ne les faisant même pas frémir malgré son insistance, revenant subir la violence de son père, sous l'inévitable instruction qu'il lui offrait. Sans doute le préparait-il à la douleur meurtrière de la malédiction, ou cette dernière avait de lui un monstre répugnant qui ne trouvait d'autres moyens que de s'acharner sur un enfant, comme pour expier sa propre douleur. Car si un jour, celui où le ciel semblera vous confier toute l'horreur d'un instant, osez donc demander à Asher de retirer sa chemise. Osez donc vous hasarder à lui demander le pourquoi de ses cicatrices qui maculent sa peau. Osez... et peut-être obtiendrez-vous une réponse.

A l'époque, il n'y avait eu que le savoir ; point qu'il ne négligeait aucunement, lisant, apprenant ce que les livres étaient susceptibles de lui transmettre, ce que sa mémoire lui permettrait de mémoriser avec exactitude. Il s'exerçait silencieusement, avec des précepteurs ou bien seul, dans la préparation de son entrée à la grande école de Salem.

Mais combien de fois n'avait-il rêvé qu'il le tuait durant son sommeil, ce monstre qui détruisait son enfance ? Ce père haïssable ? Mais il mourrait bien un jour. Et puis il n'était pas obligé de subir sa compagnie outre mesure. Quant à sa mère, il venait la voir de temps à autre, c'était sans doute la seule personne dont il appréciait de revoir le visage. Elle était si fragile et l'hôpital n'avait aucunement amélioré son état, le détériorant plus qu'autre chose, causant cette insanité détestable, ce prétexte qui s'embrasait d'une fourbe vérité.